Oh, nonnina, il tuo profumo di naftalina, d’armadio tarmato, il tarlo del fare la calza a maglia, quattro ferri in movimento intorno al centro, ed ecco il cerchio si crea in mille colori, il tubo di lana diventa spirale nel tempo che fu.

Oh, nonnina, se tu fossi ancora viva oggi compiresti 127 anni – e invece sei mancata al respiro nel tuo letto a 107, dopo un mesetto d’agonia leggera, fluttuavi nella dimenticanza chiacchierando con la Madonna dalle scarpette azzurre.

Nonnina, di te ho già parlato, ho scritto poesie sul tuo sguardo d’argento, mitologie – carpire il segreto del tuo sorriso, l’esercizio della bellezza, la professione del credo in un solo momento, creatore dell’ora e del qui.

Le regole per vivere a lungo sono scritte nel sangue e nel vino: minestrone a pranzo, mezzo bicchiere di rosso, una preghiera a quel che vuoi tu, poche riverenze – ti è bastata la schiavitù del nutrire i tedeschi con il latte dei tuoi sette figli.

Chiudo gli occhi e sei qui con me. Dici “la mì Valeria” e mi baci la guancia. Tintinna la margherita d’oro che pende dal tuo lobo di antichissimo neonato, sull’onda delle iridi color acquamarina; scivola il mio amore dal nasino all’insù, si accoccola tra le pieghe minuscole del tuo viso.

VBM

Piccolo Sole è nato e rinato, ormai al Capodanno ci si è abituato.

Piccolo Sole sta allo Zenith volentieri, così come ci stava ieri, e canta e saltella emozionato – d’altronde un nuovo anno è appena arrivato.

Piccolo sole conta le ore, gioca in altalena con sorella Luna: adesso tocca a me, del cielo sono il Re, stanotte la Regina sarai te!

Piccolo Sole diventerà più grande, correndo verso estate sempre in tandem con Luna ballerina, ed è un amore strano ché i due stanno vicini e si tengono per mano ma figli non ne fanno, a parte questo moto che in se stesso si rinnova a ogni nuovo anno.

Una favolasvelta di Valeria Bianchi Mian

#allrightsreserved2018

Sfogliando i volumi de l’Enciclopedia dedicata ai Ragazzi, edita da Arnoldo Mondadori negli anni ’40, una bella dote transgenerazionale ricevuta dal ramo Mian della mia famiglia, scopro sempre nuove filastrocche e favole scritte da autori più o meno irriverenti, create nel passato ma ancora piuttosto attuali. Prendete questa, ad esempio. Si intitola “Il moretto” e nasce dalla fantasia di un certo Enrico Hoffman, ottocentesco medico tedesco, autore – tra le altre rime – di “Pierino il porcospino”, personaggio piuttosto noto. Il dottore in questione si divertiva a raccontare storielle ai bambini, per dilettarli ma anche per educarli alle regole della buona convivenza.

Più nero della pece e del carbone

va passeggiando al Sole un morettino

che però tiene aperto l’ombrellino

per via di non guastar la carnagione.

Ed ecco verso lui Gigi s’affretta

spiegando al vento la sua bandieretta;

ecco Maso col cerchio e, più lontano,

ecco Pierin con la ciambella in mano.

E gridan tutti e tre: “Ma questo è un mostro

che è tinto con la pece e con l’inchiostro!”

E senza punto garbo né rispetto

danno la baia al povero moretto.

Ma il gran mago Niccolò

vide il caso e si sdegnò.

Prese un grande calamaio,

venne e disse: “A questo guaio

rimediar presto bisogna.

Via, ragazzi, è una vergogna

canzonare quel moretto!

Ma che colpa ha il poveretto

se la pelle scura scura

ha sortito la Natura?”

Ma nessun si dà pensiero

del rimprovero severo,

e del mago alla sgridata

fanno tutti una risata.

Disse allora Niccolò:

Ben pentire vi farò!

E allungando le gran braccia

i tre bimbi per la faccia

in un attimo agguantò

nell’inchiostro lì tuffò,

e li tenne fermi e stretti

nonostante gli sgambetti.

Poi li trasse e disse: Andate!

ora al moro somigliate;

anzi, a dirla qui fra noi,

i più neri siete voi!

Mogi, mogi, scorbacciati,

neri neri diventati,

vanno i tre dietro al moretto,

con grandissimo dispetto.